Lord Byron – Ode an Venedig

Lord Byron

„Oh, Venedig! Venedig! Wenn deine Marmorwände
auf gleicher Höhe mit dem Wasser sind, wird es
einen Schrei der Völker über deinen versunkenen Hallen geben,
ein lautes Wehklagen entlang der weiten See!
Wenn ich, ein Wanderer aus dem Norden, um dich weine,
was sollen dann deine Söhne tun? – Alles außer weinen:
Und doch murmeln sie nur im Schlaf,
im Gegensatz zu ihren Vätern – wie der Schlamm,
der trübe grüne Schlamm der zurückweichenden Tiefe,
im Gegensatz zum tosenden Schaum der Springflut,
der den schiffbrüchigen Seemann nach Hause treibt,
Sind sie denen, die waren? Und so kriechen sie,
kauernd und krabbenartig, durch ihre zerfressenen Straßen.
Oh! Qual – dass Jahrhunderte keine reifere Ernte einbringen! Dreizehnhundert Jahre
von Reichtum und Ruhm sind zu Staub und Tränen geworden;
und jedes Denkmal, das dem Fremden begegnet,
Und jedes Denkmal, das der Fremde sieht,
Kirche, Palast, Säule, begrüßt er wie ein Trauernder;
Und selbst der Löwe erscheint ganz gezähmt,
Und der raue Klang der barbarischen Trommel,
Mit dumpfer und täglicher Dissonanz, wiederholt
Das Echo der Stimme deines Tyrannen entlang
Die sanften Wellen, einst voller Gesang,
Die sich im Mondlicht mit der Menge der Gondeln hoben
Und dem geschäftigen Summen
Fröhlicher Geschöpfe, deren sündigste Taten
Nur das Über-Schlagen des Herzens waren
Und der Fluss zu viel Glückseligkeit, die
die Hilfe des Alters, um seinen Lauf abzuwenden
von der üppigen und sinnlichen Flut
süßer Empfindungen, die mit dem Blut kämpfen.
Aber diese sind besser als die düsteren Irrtümer,
das Unkraut der Nationen in ihrem letzten Verfall,
wenn das Laster mit seinen ungemilderten Schrecken voranschreitet
Und die Fröhlichkeit ist Wahnsinn und lächelt nur, um zu töten;
Und die Hoffnung ist nichts als ein falscher Aufschub,
Der Blitz des Kranken eine halbe Stunde vor dem Tod,
Wenn die Ohnmacht, die letzte sterbliche Geburt des Schmerzes,
Und die Apathie der Glieder, der dumpfe Anfang
Des kalten, schwankenden Rennens, das der Tod gewinnt,
Ader für Ader und Puls für Puls rauben;
Doch so erleichtern sie den überquälten Leichnam,
Dass ihm dies wie eine Erneuerung seines Atems erscheint,
Und die Freiheit wie die bloße Betäubung seiner Ketten;
Und dann spricht er vom Leben und davon, wie er wieder
Seine Lebensgeister aufsteigen spürt – wenn auch schwach,
Und von der frischeren Luft, die er suchen würde;
Und während er flüstert, weiß er nicht, dass er nach Luft ringt,
Dass sein dünner Finger nicht spürt, was er umklammert,
Und so kommt der Schleier über ihn, und der schwindelerregende
Raum dreht sich um ihn herum, und Schatten huschen umher,
Nach denen er vergeblich greift, huschen und glänzen,
Bis das letzte Röcheln den erstickten Schrei erstickt,
Und alles ist Eis und Finsternis – und die Erde
Das, was sie im Augenblick vor unserer Geburt war.

II.

Es gibt keine Hoffnung für die Völker! – Durchsuche die Seiten
Von vielen tausend Jahren – die täglichen Szenen,
Das Auf und Ab jedes wiederkehrenden Zeitalters,
Das ewige Sein, das gewesen ist,
Hat uns nichts oder wenig gelehrt: Noch immer stützen wir uns
Auf Dinge, die unter unserem Gewicht verrotten, und verbrauchen
unsere Kraft im Kampf mit der Luft:
Denn es ist unsere Natur, die uns niederschlägt: Die Tiere
die stündlich zu Festmahlen in Hunderten geschlachtet werden
sind von ebenso hoher Ordnung – sie gehen
dorthin, wohin ihr Treiber sie treibt, auch wenn es zur Schlachtbank ist.
Ihr Menschen, die ihr euer Blut für Könige vergießt wie Wasser,
Was haben sie euren Kindern dafür gegeben?
Ein Erbe der Knechtschaft und des Elends,
Eine blinde Knechtschaft, in der euer Lohn Schläge sind.
Was! Brennen noch nicht die glühenden Pflugscharen,
Über die ihr in einer falschen Prüfung stolpert,
und haltet dies für einen Beweis der Königswürde?
Küsst ihr die Hand, die euch zu euren Narben führt,
und rühmt ihr euch, während ihr über die glühenden Stäbe tretet?
Alles, was eure Väter euch hinterlassen haben, alles, was die Zeit
euch an Freiheit vermacht hat, und die Geschichte an Erhabenem,
Entspringt einem anderen Thema! Ihr seht und lest,
Bewundert und seufzt, und dann erliegt ihr und blutet!
Rettet die wenigen Geister, die trotz allem,
Und schlimmer als alles andere, den plötzlichen Verbrechen,
Die durch das Donnern der Gefängnismauern hervorgerufen wurden,
Und dürstert danach, das süße Wasser zu trinken,
das aus den Brunnen der Freiheit sprudelt, wenn die Menge,
verrückt vor jahrhundertelanger Dürre, laut schreit
und sich gegenseitig niedertrampelt, um
den Kelch zu erlangen, der die Vergessenheit einer schweren und schmerzhaften Kette bringt,
in der sie lange Zeit geknechtet waren
Den Sand – oder wenn dort gelbes Korn spross,
War es nicht für sie, denn ihre Hälse waren zu sehr gebeugt,
Und ihre toten Gaumen kauten den Brei des Schmerzes:
Ja! Die wenigen Geister, die trotz Taten,
Die sie verabscheuen, nicht mit der Sache verwechseln
diesen momentanen Abweichungen von den Gesetzen der Natur,
die wie Pest und Erdbeben zuschlagen
aber nur für eine gewisse Zeit, dann vergehen und die Erde verlassen
mit all ihren Jahreszeiten, um die Verwüstung zu heilen
mit ein paar Sommern, und wieder hervorbringen
Städte und Generationen hervorbringen – schön, wenn sie frei sind –
Denn, Tyrannei, für dich blüht keine Knospe!

III.

Ruhm und Reich! Einst auf diesen Türmen
Mit Freiheit – göttliche Triade! Wie er saß.
Der Bund der mächtigsten Nationen, in jenen Stunden
Als Venedig beneidet wurde, konnte die Macht schwinden,
Aber ihren Geist nicht löschen; in ihrem Schicksal
Waren alle eingehüllt; die geladenen Monarchen wussten
Und liebten ihre Gastgeberin, konnten nicht lernen zu hassen,
Obwohl sie gedemütigt waren – mit den wenigen Königen
Die vielen fühlten, denn seit jeher und aus allen Gegenden
War sie die Verehrerin der Seefahrer; Selbst ihre Verbrechen
Waren milder Art – geboren aus Liebe,
Sie trank kein Blut und mästete sich nicht an den Toten,
Sondern erfreute sich an ihren harmlosen Eroberungen;
Für diese stellte das Kreuz wieder her, das von oben
Ihre schützenden Banner heiligte, die unaufhörlich
Zwischen der Erde und dem unheiligen Halbmond wehten,
Der, wenn er schwand und schrumpfte, die Erde danken kann
Die Stadt hat ihn in Ketten gehüllt, die jetzt
In den Ohren derer klirren, die
den Namen der Freiheit für ihre glorreichen Kämpfe schulden;
Doch sie teilt mit ihnen nur ein gemeinsames Leid,
Und nennt das „Königreich” eines siegreichen Feindes,
Aber sie weiß, was alle – und vor allem wir – wissen:
Mit welchen vergoldeten Worten ein Tyrann jongliert!

IV.

Der Name Commonwealth ist Vergangenheit und vergangen
Über den drei Teilen der stöhnenden Welt;
Venedig ist zerschlagen, und Holland geruht, sich
ein Zepter und erträgt das purpurrote Gewand;
Wenn der freie Schweizer noch allein
seine kettenlosen Berge beherrscht, so ist das nur für eine Zeit,
denn die Tyrannei ist in letzter Zeit listig geworden
und zertrampelt zu ihrer Zeit
die Funken unserer Asche. Ein großes Land,
dessen kräftige Nachkommen durch den trennenden Ozean
voneinander getrennt und in der Hingabe
an die Freiheit erzogen werden, für die ihre Väter gekämpft und
die sie ihnen hinterlassen haben – ein Erbe des Herzens und der Hände
und ein stolzer Unterschied zu jedem anderen Land,
dessen Söhne sich auf Geheiß eines Monarchen verneigen müssen,
als wäre sein sinnloses Zepter ein Zauberstab
voller Magie der explodierten Wissenschaft –
immer noch ein großes Klima, in voller und freier Trotzhaltung.
Doch erhebt sich ihr Wappen, unbesiegt und erhaben,
über dem fernen Atlantik! – Sie hat ihren Esau-Brüdern gelehrt,
dass die hochmütige Flagge,
Der schwimmende Zaun von Albions schwacher Klippe,
Diejenigen treffen kann, deren rote rechte Hände
Rechte billig mit Blut erkauft haben. Still, still, für immer,
Besser, selbst wenn das Lebensblut jedes Mannes ein Fluss wäre,
Dass es fließen und überfließen sollte, als zu kriechen
Durch tausend träge Kanäle in unseren Adern,
Gestaute wie der langweilige Kanal mit Schleusen und Ketten,
Und sich bewegend wie ein kranker Mann im Schlaf,
Drei Schritte, dann stockend: Besser sei es
Wo die ausgelöschten Spartaner noch frei sind,
In ihrem stolzen Leichenhaus von Thermopylae,
als in unserem Sumpf zu stagnieren – oder über die Tiefe zu fliegen
und sich einem Strom zum Ozean anzuschließen,
einem Geist zu den Seelen unserer Väter,
ein freier Mann mehr, Amerika, für dich!”
Lord Byron